Un jour comme les autres à l’hôpital alors que Kristen se baladait dans les couloirs. Son regard blasé caché par ses lunettes de soleil, un énorme dossier dans une main, l’autre étant dans la poche de sa blouse et une sucette à la bouche. Une sucette à la framboise exactement donné par son supérieur car : on ne fumait pas dans un hôpital merde !
Après une réunion de plusieurs heures où Kristen avait vaillamment … dessiné sur le dossier de son patient parce qu’il… avait complètement oublié d’écouter un traître mot de ce qu’il se disait. Il fallait aussi avouer que ces réunions n’étaient guère passionnantes à parler de l’explosion de la rate d’untel ou de la cirrhose du foie de truc.
Bref, ne prenant pas la peine de retenir un bâillement, il poussa délicatement la porte -à grand coup de pied- avant d’entrer de manière très discrète et très silencieuse dans la chambre de son patient.
- Yô ! Comment va votre vésicule aujourd’hui ? Prêt pour l’opération ?
Puis il se tourna enfin vers son patient. Timmy, 68 ans… Hum… Plutôt bien conservé quand on voyait le jeune homme brun devant lui. Toutefois, dans sa grande logique apparente -et surtout car il ne voulait pas changer de chambre car il ne savait plus du tout où se trouvait son vrai patient-, il estima que Timmy s’était fait faire un lifting pour paraître plus jeune. Donc, il continua sur sa lancée comme si de rien n’était, dévisageant le jeune homme toujours de son air blasé et de son ton pour le moins… morne il fallait dire.
- J’espère que vous êtes à jeûn sinon vous allez mourir sur la table d’opération ce que je préfèrerais éviter, la paperasse c’est pas mon truc.
Sur ce, il tira une chaise vers lui, s’asseyant nonchalamment dessus avant d’ouvrir son dossier tout en suçotant sa sucette d’un air désintéressé.
- Vous avez des questions concernant votre trépas prochain ?
Sans lever les yeux de son dossier, il s’arma d’un stylo trouvé dans sa poche avant de commencer à écrire dessus. Des informations ultra-confidentielles en jargon médical hautement recherché. Autrement dit, il jouait au morpion… mais ça, personne n’était censé le savoir.
Après une réunion de plusieurs heures où Kristen avait vaillamment … dessiné sur le dossier de son patient parce qu’il… avait complètement oublié d’écouter un traître mot de ce qu’il se disait. Il fallait aussi avouer que ces réunions n’étaient guère passionnantes à parler de l’explosion de la rate d’untel ou de la cirrhose du foie de truc.
Bref, ne prenant pas la peine de retenir un bâillement, il poussa délicatement la porte -à grand coup de pied- avant d’entrer de manière très discrète et très silencieuse dans la chambre de son patient.
- Yô ! Comment va votre vésicule aujourd’hui ? Prêt pour l’opération ?
Puis il se tourna enfin vers son patient. Timmy, 68 ans… Hum… Plutôt bien conservé quand on voyait le jeune homme brun devant lui. Toutefois, dans sa grande logique apparente -et surtout car il ne voulait pas changer de chambre car il ne savait plus du tout où se trouvait son vrai patient-, il estima que Timmy s’était fait faire un lifting pour paraître plus jeune. Donc, il continua sur sa lancée comme si de rien n’était, dévisageant le jeune homme toujours de son air blasé et de son ton pour le moins… morne il fallait dire.
- J’espère que vous êtes à jeûn sinon vous allez mourir sur la table d’opération ce que je préfèrerais éviter, la paperasse c’est pas mon truc.
Sur ce, il tira une chaise vers lui, s’asseyant nonchalamment dessus avant d’ouvrir son dossier tout en suçotant sa sucette d’un air désintéressé.
- Vous avez des questions concernant votre trépas prochain ?
Sans lever les yeux de son dossier, il s’arma d’un stylo trouvé dans sa poche avant de commencer à écrire dessus. Des informations ultra-confidentielles en jargon médical hautement recherché. Autrement dit, il jouait au morpion… mais ça, personne n’était censé le savoir.